33. F de Fascínio

És esse pranto de azul povoado de lágrimas
És esse aroma inconfundível de mil iodos
És esse murmúrio marujante das calmas ondas dormindo
És o ribombar do trovão nas indomáveis vagas erguidas
És o sinal da partida para lá do horizonte
És o delicioso fruto do teu próprio ventre
És o campo de batalhas do meu já morto imaginário
És o covil de piratas de negras flâmulas içadas
És o cemitério de condenados escravos e  de cruéis capitães
És a circum-estrada da navegável história
És o museu vivo das galés e das quinhentistas caravelas
És o pasto onde se alimentam de Odisseias escritores
És o canto sumptuoso e tentador de garbosas sereias
És tu mesmo a sereia meio mulher e outra metade qualquer
És essa planície ondulante de invisíveis espigais
És o fado e o destino destas costas que humedeces
És a casa de cantados e temidos adamastores
És o choro de noivas nunca noivadas
És o véu negro de tristes viúvas e mães
És o prazeiroso refresco de amores em corpos ardentes
És essa incógnita profundeza de tetónicas falhas
És o espelho das alvas e soalheiras manhãs
És o manto doirado dos tranquilas crepúsculos
És a cama do rei astro quando o dia lhe finda
És o princípio e o fim da viagem
És fascínio, és vida e és morte.
És mar.